Ta langue
Comment pouvez-vous me raconter vos histoires alors que vous avez été privés de votre langue ? Pendant 400 ans, on vous a volé vos mots. Jusqu'à ce qu'il n'en reste plus. Il ne restait plus de mots pour raconter vos histoires. Comment la langue des oppresseurs peut-elle raconter correctement les histoires de nos ancêtres ? Elle est dure et grumeleuse, incapable de décrire les forêts vertes dans lesquelles vous avez grandi. Seulement les bombes qui y sont désormais enterrées. Comment une telle perte peut-elle être un jour compensée ? Comment les blessures peuvent-elles guérir, les fissures qui se sont formées, sans le langage qui pourrait les combler à nouveau ?
Tu voulais essayer, essayer de me raconter les histoires. Loin des lieux où elles se sont déroulées. Mais comment le pourrais-tu si nous ne parlons pas la même langue ? Comment puis-je poser des questions sur eux, sur les gens qui étaient là avant nous, si je ne comprends pas tes mots ? Tu ne peux pas me raconter comment tu as nagé dans la mer avec ta mère. Tu ne peux pas me raconter comment c'était quand elle est partie et n'est jamais revenue. Comment peux-tu décrire cette douleur dans une langue étrangère ? À des mondes de distance. Qui se souviendra d'eux, de nos ancêtres*, si nous ne pouvons pas continuer à raconter nos histoires ? Si les mots nous manquent ?
Ma langue, cette langue qui t'est étrangère, est ma langue. Et pourtant, parfois, j'ai l'impression que cette langue, ce suisse allemand, ne m'appartient pas. Comme si je n'avais pas de place en elle. Si souvent, je constate que vous la revendiquez pour vous, que vous ne voulez pas la partager avec nous. Vous ne pouvez pas imaginer que nous puissions nous sentir chez nous en elle. Vous êtes étonnés de voir à quel point nous la maîtrisons. Faites-nous des compliments. Parlez-nous en anglais, parce que vous ne voulez pas nous entendre correctement du haut de vos grands chevaux. Vous riez, riez et riez encore. C'est pourquoi vous ne nous entendez pas quand nous voulons vous raconter nos histoires.
Nina Stähli, étudiante, 23 ans
Comment pouvez-vous me raconter vos histoires alors que vous avez été privés de votre langue ? Pendant 400 ans, on vous a volé vos mots. Jusqu'à ce qu'il n'en reste plus. Il ne restait plus de mots pour raconter vos histoires. Comment la langue des oppresseurs peut-elle raconter correctement les histoires de nos ancêtres ? Elle est dure et grumeleuse, incapable de décrire les forêts vertes dans lesquelles vous avez grandi. Seulement les bombes qui y sont désormais enterrées. Comment une telle perte peut-elle être un jour compensée ? Comment les blessures peuvent-elles guérir, les fissures qui se sont formées, sans le langage qui pourrait les combler à nouveau ?
Tu voulais essayer, essayer de me raconter les histoires. Loin des lieux où elles se sont déroulées. Mais comment le pourrais-tu si nous ne parlons pas la même langue ? Comment puis-je poser des questions sur eux, sur les gens qui étaient là avant nous, si je ne comprends pas tes mots ? Tu ne peux pas me raconter comment tu as nagé dans la mer avec ta mère. Tu ne peux pas me raconter comment c'était quand elle est partie et n'est jamais revenue. Comment peux-tu décrire cette douleur dans une langue étrangère ? À des mondes de distance. Qui se souviendra d'eux, de nos ancêtres*, si nous ne pouvons pas continuer à raconter nos histoires ? Si les mots nous manquent ?
Ma langue, cette langue qui t'est étrangère, est ma langue. Et pourtant, parfois, j'ai l'impression que cette langue, ce suisse allemand, ne m'appartient pas. Comme si je n'avais pas de place en elle. Si souvent, je constate que vous la revendiquez pour vous, que vous ne voulez pas la partager avec nous. Vous ne pouvez pas imaginer que nous puissions nous sentir chez nous en elle. Vous êtes étonnés de voir à quel point nous la maîtrisons. Faites-nous des compliments. Parlez-nous en anglais, parce que vous ne voulez pas nous entendre correctement du haut de vos grands chevaux. Vous riez, riez et riez encore. C'est pourquoi vous ne nous entendez pas quand nous voulons vous raconter nos histoires.
Nina Stähli, étudiante, 23 ans