Qui est le perdant ?
"Je n'y arriverai pas", me dit mon élève.
"Je ne peux pas y aller".
"Je n'y arrive tout simplement pas" !
Je ne comprends plus le monde.
Je sens que c'est sérieux.
Mais je ne sais pas pourquoi.
Quand je le questionne, il reste muet.
Le lendemain, j'entends à nouveau la même chose de sa part.
"Je n'y arriverai jamais".
"Pourquoi, quel est le problème ?", lui demande-je.
"Je n'y arrive pas !"
Mais c'est tout ce que je sais.
Des semaines plus tard, nous parlons pour la première fois de la discrimination à l'école. J'explique comment les expériences de discrimination agissent. Qu'il existe de nombreuses formes et qu'elles blessent toutes.
Ce jour-là, j'apprends que lui aussi a déjà dû faire de nombreuses expériences de ce genre et que c'est pour cela qu'il ne le supporte plus guère. Qu'il ne veut plus bouger dans notre société. J'apprends que l'espace public n'est pas sûr pour lui. "Je n'en peux plus", m'explique-t-il en me parlant des regards qui s'enfoncent en lui comme des pointes de flèches imbibées de poison. "Chaque jour, ces regards qui effleurent mon corps, qui me rejettent. Des regards étrangers qui me sont lancés, en montant dans le bus, dans l'escalator, à la Migros. Des regards qui me situent et me dévalorisent, qui me donnent le sentiment de ne pas avoir le droit d'être là".
Il regarde au loin.
"Je n'y arrive pas - je n'y arrive tout simplement pas.
Je n'y arrive pas, prendre le bus et le train pour me rendre sur mon lieu d'apprentissage et être à la merci de ces regards pendant 40 minutes", dit-il. "Et puis sur le chemin du retour, une deuxième fois, tous les jours - cinq jours par semaine. Non, je n'y arriverai pas". Il me regarde avec des yeux tristes : "Je vais arrêter mon apprentissage - et je sais que vous direz alors que c'est moi qui suis un raté".
*Reeva, enseignante
"Je n'y arriverai pas", me dit mon élève.
"Je ne peux pas y aller".
"Je n'y arrive tout simplement pas" !
Je ne comprends plus le monde.
Je sens que c'est sérieux.
Mais je ne sais pas pourquoi.
Quand je le questionne, il reste muet.
Le lendemain, j'entends à nouveau la même chose de sa part.
"Je n'y arriverai jamais".
"Pourquoi, quel est le problème ?", lui demande-je.
"Je n'y arrive pas !"
Mais c'est tout ce que je sais.
Des semaines plus tard, nous parlons pour la première fois de la discrimination à l'école. J'explique comment les expériences de discrimination agissent. Qu'il existe de nombreuses formes et qu'elles blessent toutes.
Ce jour-là, j'apprends que lui aussi a déjà dû faire de nombreuses expériences de ce genre et que c'est pour cela qu'il ne le supporte plus guère. Qu'il ne veut plus bouger dans notre société. J'apprends que l'espace public n'est pas sûr pour lui. "Je n'en peux plus", m'explique-t-il en me parlant des regards qui s'enfoncent en lui comme des pointes de flèches imbibées de poison. "Chaque jour, ces regards qui effleurent mon corps, qui me rejettent. Des regards étrangers qui me sont lancés, en montant dans le bus, dans l'escalator, à la Migros. Des regards qui me situent et me dévalorisent, qui me donnent le sentiment de ne pas avoir le droit d'être là".
Il regarde au loin.
"Je n'y arrive pas - je n'y arrive tout simplement pas.
Je n'y arrive pas, prendre le bus et le train pour me rendre sur mon lieu d'apprentissage et être à la merci de ces regards pendant 40 minutes", dit-il. "Et puis sur le chemin du retour, une deuxième fois, tous les jours - cinq jours par semaine. Non, je n'y arriverai pas". Il me regarde avec des yeux tristes : "Je vais arrêter mon apprentissage - et je sais que vous direz alors que c'est moi qui suis un raté".
*Reeva, enseignante